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那竹帘是垂着的，从堂屋的门楣上一直垂到青石的门槛，将里外隔成了两个世界。

帘子是细篾编的，篾条极薄，被刮磨得异常光滑，颜色是一种久经日晒与人手摩挲后的、温润的浅黄，像陈年的象牙，又像浸透了时光的旧绢。

阳光从南面的天井斜射过来，被廊檐筛过一道，再落到竹帘上时，已失了暴烈的性子，变得柔和而涣散，给那一片浅浅的黄，镀上了一层毛茸茸的、近乎透明的金晕。

帘子并非严丝合缝，细篾与细篾之间，留着均匀的、窄窄的缝隙。

于是，光便从这些缝隙里，丝丝缕缕地挤了进来。

屋里是暗的，那挤进来的光，便成了一道道极细、极亮的金线，斜斜地、笔直地，投在堂屋中央那方光滑的、颜色沉黯的砖地上。

地上有微尘，在那明亮的光束里，无数细微的、金色的尘屑，正以极缓慢的速度，浮游、旋转、沉降，像一场无声的、永远下不完的金色细雨。

已关注 关注 重播 分享 赞 视频详情 我就站在堂屋的暗影里，隔着这层竹帘，望着外面那片被切割成无数细条的天井。

天井里的芭蕉，叶子阔大而鲜绿，此刻在帘外，却成了一片片被篾条分割开来的、不连贯的绿色块面，边缘模糊，随着微风，那绿色便在这些窄窄的竖条空隙里，缓缓地、慵懒地流动。

对面的粉墙，也失去了完整的白，变成一条条明暗相间的、晃动的光带。

甚至连檐角的风，吹过帘子的声音，也变了——不再是完整的“呼呼”，而是被滤成了无数细碎的、断断续续的“飒飒”声，像是有人在极远处，用极轻的力气，反复翻动一册极薄的书页。

这竹帘，竟是一个奇妙的转换器。

它将外面那个完整的、鲜亮的、有声有色的世界，分解、过滤、重组，变成一个朦胧的、斑驳的、充满暗示的、属于“内”的世界。

它不隔绝，只是“隔”；它不拒绝光明，只是将光明变得柔和、变得富有层次；它不阻挡视线，只是让视线变得曲折、变得需要想象去补充。