不是康桥的柔波。

不是稍纵即逝的云影。

甚至，不只是人间的四月天。

是李庄的漏雨。

是战火的焦味。

是咳在手帕上的血，鲜红，刺眼。

别只谈爱情、绯闻和流言。

那太轻。

她背负的，是千年的屋檐。

是即将倒塌的古塔。

是一个民族破碎的山河。

她是林徽因。

不只是诗人。

更是战士。

在废墟里，种下春天。

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